Ah ! que c'est peu de l'homme ! et que cette lumière qui nous fait vivre peu, de peu de vent s'éteint.
Quelque beau trait d'amour que notre main écrive, ce sont témoins muets qui n'ont pas le pouvoir ni le semblable poids, que l'œil pourrait avoir et de nos vives voix la vertu plus naïve.
Commence d'apprendre que ta vie est de Plume, et le monde de Vent.
Vivez, hommes, vivez, même s'il vous faudra mourir.
Contemplez hardiment tous ceux qui font coutume de se sacrifier à l'autel des beautés, vous verrez que le vent de leurs légèretés, leur éteint le brasier aussitôt qu'il l'allume.
Mon amour n'est pas moindre, et quoi qu'il soit surpris de la foule d'ennuis qui troublent mes esprits, il fait ferme et se bat avec tant de constance que près des coups il est éloigné du danger ; et s'il se doit en fin dans ses larmes plonger, le dernier désespoir sera son espérance.
Si l'amour n'est point feint, il aura le courage de ne changer non plus que fait la vérité.
Si le temps domine encore sur nos désirs, faisons que sur le temps la constance domine.
Que mon âme d'amour à votre âme ressemble !
Écrire est peu, c'est plus de parler et de voir.
À gagner un beau bien on gagne une louange, mais on en gagne mille à ne le perdre point.
L'amour aime imparfaitement.
L'amour est de la peine et non point du repos.
Le plaisir, volontiers, est de l'amour l'amorce.
La présence fait naître un amoureux effet, l'absence le renforce et le fait plus parfait.