Le cruel amour que j'accuse, a changé en constante douceur l'amertume de vivre.
L'amour entra dans mon cœur par mes yeux d'où il fait couler tant de larmes.
Le fruit de mes folies passées est la honte de les avoir commises.
Ce qui plaît au monde n'est qu'un songe rapide.
Les belles paroles d'un homme faux et vicieux ne valent pas mieux qu'un poison emmiellé, que le fard d'une courtisane.
Il n'est cœur assez dur pour ne pas s'entrouvrir.
Les bons s'en vont d'abord, les méchants restent vieux.
Le chemin est long, et le temps nous est compté.
La honte commence où le danger expire.
L'amitié pour juger est souvent ignorante.
Lorsque le mal s'accroît, la raison perd courage.
Mon amour ne produit qu'espoir sans avenir.
Le bonheur n'est qu'un songe qui fuit.
Qui peut dire de quel feu il brûle, ne brûle que d'un petit feu.
À repentir tardif la honte en est le fruit.
La raison parle et le sentiment mord.
Pleurer est plus doux qu'on ne le peut croire.
La vie s'enfuit et jamais ne s'arrête, la mort vient sur ses pas à étapes forcées.
Ah ! dans le monde rien ne dure que les larmes !